« Mon nom est Joyce, James Joyce. Avez-vous lu mon œuvre ? »

Voilà à peu-près ce que le grand auteur irlandais à osé demander à Marcel Proust, lors d’une soirée. Evidemment, le pauvre Proust n’avait certainement pas eu le temps de lire « Ulysse » et comme de son côté Joyce n’avait pas lu « A la recherche du temps perdu », on devine bien que la discussion s’est très vite arrêtée et qu’aucune amitié n’a été possible entre les deux grands écrivains. Mais Joyce, que j’apprécie assez peu (et pas à cause de ses fantaisies sexuelles qui, pour autant dégoutantes qu’elles sont, ne diminuent pas la grandeur de son œuvre) m’énerve un peu plus lorsqu’il ose écrire ceci à un ami : « I observe a furtive attempt to run a certain Mr. Marcel Proust of there against the signatory of this letter. I have read some pages of his. I cannot see any special talent but I am a bad critic. Still I think a fall of mine would not altogether disappoint some admirers.”

Proust, pas de “special talent”!!! J’ai envie de dire que le roman clé de Joyce, Ulysse tout entier ne vaut pas une phrase de la Recherche ! Il faut dire que l’auteur irlandais, aveuglé par l’idée qu’il se faisait de son propre génie n’était pas le mieux placé pour comprendre celui des autres. Voilà ce que dit, dans son journal, Mircea Eliade à son sujet :

« Il parle presque exclusivement de son œuvre, de ce qu’on écrit ou l’on a écrit sur lui, etc., etc. Impression pénible, suffocante, d’ « homme de lettres » et de petit employé tout à la fois. L’ancien élève des Jésuites qui se consacre entièrement à un absolu médiocre : rien d’exaltant, de fanatique, de mystique, de fou dans l’entêtement avec lequel il pousse son œuvre sur le marché littéraire. Il vit son « univers littéraire ». Ce qui semble l’intéresser, en tout premier lieu, c’est d’ « imposer » son œuvre, comme on impose une nouvelle marque d’automobile. Il est intarissable quand il s’agit de la marchandise qu’il veut débiter. »

James Joyce