« Pff… ce genre de livre, ce n’est plus pour moi, c’est trop tard ! »

 C’est un petit vieux qui dit cela. Je me retrouve à côté de lui alors que j’arpente le marché aux puces (on va finir par connaître mes habitudes). Il tient entre les mains un livre dans le genre « comment réussir sa vie ».

Je ne peux pas m’empêcher de penser qu’être vieux, ce n’est pas avoir mal aux articulations quand il commence à pleuvoir, débuter toutes ses phrases par « à mon époque » ou « quand j’étais jeune » ni préférer regarder Derrick à la télé plutôt que de se livrer à une réjouissante séance de sexe. C’est tout simplement se résigner et croire qu’il est « trop tard pour »…