Les gens s’étaient assemblés en foule sur la place et poussaient de grands cris de joie. Trophime Abramovich regardait avec émotion toutes ces manifestations qui lui rappelaient les fêtes qui avaient illuminé son enfance.

Ce premier mars, il avait porté un soin particulier à sa toilette. Dans son pays, on célébrait toujours cette journée comme l’arrivée du printemps et c’était avec une certaine nostalgie qu’il repensait à cette coutume du Martisor, un porte-bonheur rouge et blanc confectionné par les jeunes femmes du village pour les hommes dont elles étaient amoureuses. Trophime se dit qu’il aurait été bien heureux et fier de porter cette petite amulette à son poignet ou au revers de son veston, mais la destinée ne s’était pas montré généreuse et les années avaient passé sans qu’il reçoive jamais son petit grigri. Pourtant, combien de fois avait-il espéré recevoir une fleur, une lettre ou un cœur brodé en marque d’affection…

C’était donc avec les yeux un peu humides qu’il regardait tous ces jeunes gens faire la fête autour de lui. Un peu partout, on brandissait des drapeaux rouge et blanc. Une couleur pour symboliser l’hiver, et l’autre pour le printemps et le renouveau, pensa-t-il. On s’offrait aussi de petites fleurs blanches en papier. Passionné de floriculture, il remarqua qu’elles ressemblaient plus à des fleurs de jasmin qu’aux charmantes perce-neige de son pays, mais il passa sur cette légère entorse à la tradition.

Il était d’autant plus enclin à se montrer compréhensif qu’il se passa à ce moment-là un événement insolite qui ne manqua pas de le bouleverser au plus haut point. Une jeune femme venait de lui glisser dans une main une de ces petites fleurs en papier et lui avait placé dans l’autre un de ses petits fanions rouge et blanc qu’il s’empressa aussitôt de brandir au-dessus de sa tête.

Son premier Martisor !

Il en eut des larmes aux yeux. Ce que virent les jeunes gens autour de lui qui l’acclamèrent aussitôt et qui entreprirent de le porter en triomphe.

Trophime était aux anges. Lui qui avait toujours été profondément méprisé dans son village était à présent traité comme un héros dans la ville ! Plus incroyable encore était cette jeune et séduisante personne qui lui avait offert les premiers et les seuls gages d’amour qu’il ait jamais reçu de toute sa vie !

Son enthousiasme était désormais sans borne et il se mit à crier avec la foule. Certes, il ne comprenait pas ce que la « Tunisie libre » venait faire là ni pourquoi il était question de marcher sur l’ambassade de Tunisie et sur celle de Libye, mais tout à son bonheur d’avoir enfin trouvé l’amour, il ne se posa pas plus de questions et agita encore plus fébrilement son petit drapeau rouge et blanc, heureux Martisor d’un printemps à nul autre pareil…

Au début, Trophime Abramovich avait l’habitude d’aller une fois par semaine faire ses courses au grand centre commercial.

Puis il y alla deux fois, et enfin trois fois par semaine.

Est-ce que ça voulait dire qu’il consommait plus, qu’il avait rencontré l’âme sœur ou qu’il hébergeait un ami ? Avait-il tout simplement changé ses habitudes de consommation en ne faisant que de petits achats en plusieurs fois ?

En réalité, si effectivement il ne faisait plus que de petits achats mais renouvelés plusieurs fois dans la semaine, ce n’était pas pour obéir à une quelconque planification rationnelle du ravitaillement. Non, la raison était plutôt d’ordre esthétique et émotionnel.

Il s’était trouvé qu’une fois, par hasard, en passant devant la PC sécurité du centre commercial, Trophime fut frappé de saisissement à la vue d’une des auxiliaires féminines. Des jambes interminables, une poitrine audacieuse et un visage d’une beauté saisissante. Ce jour-là, elle portait un petit tailleur qui ne cachait rien de ses formes, c’était comme un écrin pour ce corps merveilleux de jeune femme sensuelle.

Trophime fut bien obligé de continuer son chemin, il n’avait aucune raison de rester, ou même d’entrer, dans le poste de sécurité. Mais à partir de ce jour, il vint beaucoup plus souvent déambuler dans la galerie marchande. Il avait d’ailleurs fini par repérer les jours où la jeune femme travaillait et ces jour-là, il venait faire quelques courses, ne manquant jamais de passer devant le PC sécurité où elle semblait avoir la responsabilité, non pas de la sécurité, mais de tout ce qui était de l’ordre du bien-être des clients. Elle devait être un peu comme une infirmière de premiers secours.

Cela ne lui plaisait que d’avantage.

Un gamin court dans la galerie et s’entaille le genou, elle accourait avec des pansements et du mercurochrome. Une cliente se trouvant mal, elle la faisait asseoir et lui donnait à boire. Elle s’occupait des enfants perdus, des femmes enceintes inquiètes, des employés victimes d’un léger accident, des écrivains ayant fait un malaise après s’être rendu compte n’être plus en tête de gondole...

Trophime Abramovich l’avait déjà observé en pleine action. Une petite fille s’était coincé un doigt dans une porte automatique. La jeune femme était accouru rapidement, il l’avait suivi et attentivement observé. Ce jour-là, combien il avait envié la petite fille et son doigt contusionné ! Comme elle était bien traitée, bien soignée !

La jeune femme avait une délicatesse, une tendresse toute maternelle. Il doutait qu’elle soit déjà mère, mais très certainement ce désir d’enfant se devait faire sentir en elle. Oui, sûrement voulait-elle des enfants. Le genre même de femme à ne vouloir qu’une chose, être mère. Avait-elle déjà un ami, un mari ? Il ne le croyait pas. Elle était trop douce, trop souriante pour déjà connaître l’amère désillusion d’une vie de couple.

Trophime, alors, se laissait aller à s'imaginer lui donnant la main, un baiser, s’occupant d’elle comme elle s’occupait des autres. Il voulait la protéger comme elle protégeait tous ces clients anonymes. Elle était une mère pour eux tous, il voulait être le père…

Mais quel moyen de lui expliquer cela, de lui dire son désir d’elle, de se faire comprendre, de se faire aimer ? Il était d’une nature plutôt timide et ne voyait aucune solution possible. L’attendre à la fin de son travail ? Elle se méfierait, elle aurait peur et il craignait par-dessus tous ses collègues aux airs si peu engageants. Se procurer son téléphone ? Ce serait pire. L’aborder, avec un bouquet de fleur ? Jamais il n’oserait. Et puis il se souvenait d’une cruelle expérience qui le dissuadait de renouveler ce genre d’audace… (ici)

Alors, Trophime Abramovich se contenta de l’admirer de loin. Trois fois par semaine, il se repaissait de son image et l’adorait en silence. Bien sûr, il souffrait de cette situation, il était même jaloux de ses collègues. Mais il prenait son mal en patience, attendant il ne savait quelle opportunité.

Et puis un jour, soudain, la solution se fit jour dans son esprit. Une solution tellement simple qu’il n’y avait pas songé.

Comme d’habitude, Trophime se rendit au centre commercial. Mais cette fois-ci, il ne franchit pas les portes automatiques. Il choisit les portes latérales. De lourdes portes en verre. Il avança son chariot de manière à écarter devant lui au maximum les portes. Lorsqu’elles eurent atteint leur plus grande ouverture possible, il avança légèrement son caddy de façon à ce que plus rien ne s’opposât à leur fermeture. Libérées de la pression, les lourdes portes se refermèrent rapidement. Pour un passant, cela aurait été sans danger réel, mais Trophime avait pris soin de placer ses mains juste entre son caddy et l’endroit où il avait estimé que la porte allait atteindre sa plus grande vitesse.

Le résultat fut au-delà de ses espérances.

Son petit doigt, qu’il avait volontairement laissé dépasser du chariot, fut littéralement déchiqueté par la porte et aussitôt après Trophime s’effondra par terre, poussant des grands cris qui ne pouvaient manquer d’alerter la sécurité.

Celle-ci arriva immédiatement.

Non pas la jeune fille, mais une espèce de Maori particulièrement impressionnant. D’un coup d’œil, celui-ci prit connaissance de la situation. Un regard qui d’abord exprima l’étonnement le plus profond puis se fit vite véritablement narquois. Trophime était à ses pieds, baignant dans le sang de son petit auriculaire à moitié arraché. Comble de l’humiliation, le Maori le prit dans ses bras pour le porter jusqu’au poste de sécurité. Le trajet fut profondément humiliant. Les clients s’arrêtaient, interloqués, puis s’attroupaient, attirés par ce spectacle étrange. Lorsqu’il arriva au poste, ce fut pour s’apercevoir que la jeune femme n’était pas là. Il entendit le Maori demander où était l’infirmière qu’il appela par son prénom, un prénom charmant qui répondait parfaitement à son idéal féminin, et fut complètement abasourdi d’apprendre qu’elle était en congé.

Trophime Abramovich fut alors saisi d’un profond découragement.

Tout ça pour rien.

Le SAMU n’allait pas tarder, on essayait de le réconforter, mais avec dans la voix quelque chose comme une moquerie contenue. Mais après tout, Trophime s’en moquait. Il n’avait pas tout perdu. Il connaissait à présent le prénom de la jeune femme, et il lui restait encore la main gauche intacte. Il se mit donc en devoir de réfléchir à la façon dont un second accident pourrait paraître naturel…

Trophime Abramovich n’est pas homme à aimer voir des habitudes troublées et pourtant le rendez-vous auquel il se rend aujourd’hui est suffisamment important pour qu’il fasse une légère distorsion à son emploi du temps. Fort heureusement, l’hôtel d’Anjou ne se trouve pas très loin de son lieu de travail et ce n’est qu’une affaire de quelques minutes pour s’y rendre.

Le voilà donc dans le hall de l’hôtel. Il s’apprête à monter directement lorsqu’il se rend compte qu’il ne connaît pas l’étage ni le numéro de chambre. Fort heureusement, un employé présent derrière un comptoir va le renseigner. Mais voilà qu’une appréhension le saisit. Trophime a beau chercher, il ne parvient pas à se rappeler le nom exact de la personne qu’il est venu voir. Le regard quelque peu impatient du concierge n’aide en rien sa concentration, et il lui semble que plus il cherche, plus le nom lui échappe, allant sans doute se tapir dans quelque replis sombre et poussiéreux de sa mémoire.

Rien à faire. Il a beau procéder avec ordre et méthode, faisant défiler les lettres de l’alphabet ou essayant de se rappeler une sonorité familière. En désespoir de cause, il sollicite la complaisance de l’employé pour pouvoir consulter la liste des clients présents à l’hôtel. Ce dernier hésite, ce n’est évidemment pas dans les habitudes de la maison. Une barre chocolatée au goût de paradis parvient à bout de ses scrupules et voilà notre ami Trophime parcourant avec espoir une petite liste de noms, espérant y trouver un qui lui serait familier…

Bingo, s’exclame-t-il avec pondération lorsqu’un nom attire aussitôt son attention. C’est là à n’en pas douter le patronyme fuyant de son rendez-vous présent. Un remerciement à donner, un étage un monter et un couloir à parcourir et le voilà devant la porte de l’homme qu’il doit rencontrer. Trois petits coups frappés pour signaler sa présence et Trophime attend, heureux d’être parvenu à l’heure à ce rendez-vous si important. Pas de réponse. Il paye d’audace et frappe à nouveau. Sans plus de succès. D’un naturel quelque peu obstiné, il frappe une troisième fois. Ce qui fait en tout neuf coups, calcule son cerveau surentraîné à ce genre de performance mathématique, mais seul le silence lui répond. Si toute fois on peut considérer cela comme une réponse. Toujours est-il que silence et réponse muette lui semblent particulièrement déconcertants.

Il n’a plus qu’à redescendre.

Lorsqu’il arrive à la réception, le concierge est en train de se lécher les doigts avec une conscience toute professionnelle. Cela n’empêche nullement Trophime de poser sa question : il a rendez-vous avec cet homme qui ne semble pas être là… Peut-on lui dire d’une façon certaine si ce dernier est sorti ou pas ? Rappelé aux devoirs de sa tâche, l’employé esquisse un rictus de léger énervement, consulte le registre et regarde le tableau des clés :

- Je suis désolé monsieur, je crois qu’il est actuellement sorti. Mais si vous voulez, vous pouvez laisser un message que je me ferais une joie de transmettre à monsieur Trophime Abramovich…