En fait, comme la plupart des mémoires politiques et des autobiographies de célébrités, ce sera certainement un travail confié à un journaliste. Je ne risque donc pas de m’aligner sur les rangs. Certes, ce sont des commandes très bien rémunérées, mais je ne suis désormais plus disposé à écrire sous le nom de quelqu’un d’autre.

Mieux vaut se concentrer sur sa propre « œuvre » que de se consacrer à l’hagiographie d’un people.

Pour l’écriture de biographies, les journalistes sont grande concurrence avec les romanciers. Et souvent, on leur donne la préférence, misant sans doute sur une rigueur de la recherche documentaire, une clarté de l’écriture et une efficacité des réseaux. Hélas, pour qui a lu certaines de ces biographies, on ne peut que regretter un ton relativement plat et ennuyeux…

Enfin, je m’amuse à écouter Bruno Dive venu vendre son dernier livre. Très à l’aise, c’est sûr qu’il sait se vendre :

- Nicolas Sarkozy. Je ne vois pas ce qu’il peut dire de plus que ce que j’ai écrit dans mon livre.

- Ah, vous ne manquez pas d’aplomb ! s’exclame Yves Calvi.

- Dans mon livre, j’essaye de recenser toutes les erreurs qu’il a fait [sic].

Toute l’ironie de la dernière phrase est que lui-même commet une erreur grammaticale vraiment grossière pour un journaliste. « Toutes les erreurs qu’il a faites ». Enfin, c’est quelque chose qui revient presque aussi souvent que les fameux « mœurs » dont on ne doit pourtant absolument pas prononcer le « s » final…

En revanche, si on les envoie, on pourra certainement en récolter…

A J-7 de la Saint Valentin, c’est le moment de le rappeler :

Attention au séducteur, amant comme il respire !

C’est quand même des sous, faut pas plaisanter avec ça !

Oups, pour un peu j'oubliais celle-là, pour mon public international...

Pourtant, me concernant, j’ai une nette préférence pour les auteurs disparus depuis longtemps. Souvent on me demande quels sont les écrivains actuels que j’apprécie. Certes, j’ai eu de belles découvertes, des auteurs dont j’aime bien suivre le parcours, quelques uns dont j’attends avec une certaine impatience la sortie du dernier livre. Mais je suis très loin du plaisir intense, du formidable émerveillement et l’admiration sans borne que je peux avoir lorsque je lis un écrivain classique. Rien n’a égalé l’émotion que j’ai pu avoir à lire Proust, Balzac, Stendhal, Flaubert, Maupassant, ainsi que Zweig, Mann, Hesse, Hamsun… et j’en passe car la liste serait bien trop longue…

Cela me pousse donc à réfléchir.

Est-ce un problème de subjectivité, de manque de recul, le même penchant néfaste à n’admirer un grand peintre qu’une fois mort, ou bien écrivaient-ils réellement d’une façon qui a disparu aujourd’hui ? Ainsi, par exemple, on a coutume à dire qu’Albert Cohen était un des derniers grands écrivains. Il est vrai que parmi la création romanesque d’aujourd’hui, je n’en vois pas beaucoup pouvant soutenir la comparaison avec les derniers grands. Peut-on vraiment mettre sur un pied d’égalité Montherlant et Beigbeder, Gide et Echenoz, Sartre et BHL, Duras et Nothomb ? 

J’ai vraiment du mal à le croire. En y pensant, j’ai le même sentiment que Virginie Woolf : avec Proust, la littérature à atteint son zénith. Bien sûr, on peut continuer à créer d’une façon originale et plaisante, mais avec la conscience douloureuse d’appartenir à une période littéraire plus obscure et plus fade que les précédentes…

A moins que ce ne soit l'éternelle querelle des anciens et des modernes, sans cesse recommencée...

Requiescat in pace (repose en paix) qui est aussi un memento mori, histoire de nous rappeler que nous sommes tous mortels, même ceux qui font les malins...

[Pierre funéraire gravée, photographiée en la collégiale Saint Martin à Angers, à l’emplacement probable de la sépulture du capitaine Albator, fameux corsaire.]

Cependant, gardons nous de généraliser.

En effet, il existe un écrivain qui bat à lui tout seul tous les records dans les deux domaines.

Il s’agit bien sûr d’Alexandre Dumas.

Côté "libri", en quarante ans, Dumas aura signé 50 pièces de théâtre, publié près de 500 volumes, et des milliers d’articles ou de courts récits…

Côté "liberi", on a estimé qu’il a engendré en tout plus de 250 enfants ! (pas tous de la même femme, heureusement...)

Pour les livres, il a reconnu des œuvres qui n’étaient pas de lui, écrits par ses nègres, et pour ses enfants, il a fait exactement l’inverse, ne légitimant aucune de ses œuvres.

Détail piquant, la seule femme épousée par Alexandre Dumas était infertile !

(Pour ma part, je suis plutôt en retard dans les deux domaines, mais est-ce qu'il y aura quelqu'un pour me dire: "allez, allez, au travail!!!" ?)

Mais pourquoi une erreur ?

Eh bien parce qu’à en croire Michel Houellebecq, ce n’est pas comme ça qu’on devient un « grand écrivain ». Lors d’une discussion avec Marc-Edouard Nabe, il explique sa méthode pour être populaire :

« Si tu veux avoir des lecteurs, mets-toi à leur niveau ! Fais de toi un personnage aussi plat, flou, médiocre, moche et honteux que lui. C’est le secret, Marc-Edouard. Toi, tu veux trop soulever le lecteur de terre, l’emporter dans les cieux de ton fol amour de la vie et des hommes !... Ça le complexe, ça l’humilie, et donc il te néglige, il te rejette, puis il finit par te mépriser et te haïr… »

En général, Houellebecq est plutôt du genre à faire dans la provocation pour attirer l’attention à lui, mais si c’est réellement un propos privé, comme le laisse entendre Nabe (qui lui aussi en tient une couche !), une telle façon de voir est plutôt triste et pathétique…

Un inconvénient quand même.

En effet, je n’ai pas pu travailler. Certes, je suis chez moi, bien au chaud, à réfléchir à mon prochain roman, mais j’ai préféré ne pas prendre de risques à cause du verglas. Imaginez qu’en écrivant je glisse, je dérape et que je me retrouve dans la marge !

Je n'avais plus qu'à sortir pour une petite promenade sous la neige...

Angers un peu tristounette

La neige est d’une beauté muette (attention, il y a un jeu de mot caché !)

Belle petite randonnée jusqu'à l'étang Saint-Nicolas

Alors ça, si ce n’est pas une preuve !

Et maintenant je dois rentrer avant de ne plus pouvoir retrouver mes traces...